El blog de Angel Arias

Gerardo Turiel falleció el martes, 15 de enero de 2008, en una calle de Benalmádena, en donde estaba disfrutando de unos días de vacaciones. Comprometido polemista, ágil en el pensamiento y brillante en la dicción, son muchos los abogados asturianos (por referirme solo a los más cercanos) que han tenido relación con él, y que le admiraron por ello como profesor, compañero con la toga, cofundador de la Escuela de Práctica Jurídica ovetense, ...

Leo, entre múltiples opiniones laudatorias hacia Gerardo Turiel, que mi tío, y padrino en mi profesión de abogado, Justo de Diego Martínez, -y a quien hace pocos días el Ministerio de Justicia concedió, a petición del Colegio de Abogados de Oviedo, la Gran Cruz de San Raimundo de Peñafort-, opina de ese fallecimiento, de forma coherente con su sensibilidad de humanista, que "si hubiera sido tras una enfermedad, habríamos tenido tiempo para prepararnos; pero siendo así repentina, resulta mucho más difícil de asimilar".

No es, en efecto, fácil asumir la muerte de una persona de 72 años, elevada en los últimos meses a objeto de admiración pública o, por lo menos, objetivo de comentarios interesados sobre sus intervenciones como defensor del minero Trashorras en el Juicio del once-eme.

Al conocer la sentencia, Gerardo Turiel no dudó en calificarla de "despropósito jurídico", con la misma valentía procesal con la que se había ya enfrentado al super-juez Bermúdez (algo menos encumbrado hoy debido al pie de barro sobre el que le puso, ay, la propia mujer del César, la periodista (siga leyendo)

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Escribo desde la emoción de hacer mi necrológica particular de un personaje admirado, al que conocí, fundamentalmente, por lo que escribía.

Me inicié en su poesía, en una época en la que nos ocupaba más el estructuralismo que los sentimientos, analizando su creación desde la reposada lectura de aquellos versos magníficos que habían caído en nuestras manos. En casa Noriega, releíamos una y otra vez sus poemas, tratando de descubrir el misterio que nos enganchaba a ellos.

Para que yo me llame Ángel González,
para que mi ser pese sobre el suelo,
fue necesario un ancho espacio
y un largo tiempo:
hombres de todo el mar y toda tierra,
fértiles vientres de mujer, y cuerpos
y más cuerpos, fundiéndose incesantes
en otro cuerpo nuevo

Lo envidiaba. Por las mismas fechas, me dí de lleno con un libro en el que esa creación sugeridora era despiezada por la tijera manejada por otro maestro, Emilio Alarcos, "La poesía de Angel González", justamente vista desde las palabras. 

Bastantes años después, ya enriquecido con el paso del tiempo, la cultura del gozo y del desánimo, las noches en vela acompañado por el regusto a amor, soledad y alcohol que forman la puerta de atrás de los poetas, lo entendí del todo. No había truco ni fórmulas mágicas. Angel González tenía un don, el de ordenar las palabras para que, en el seno del lector, se transformaran en agudos sentimientos.

Esparcirán sus cenizas por Oviedo, en donde nacimos ambos, incinerados sus restos en dolor de multitud en el cementerio de la Almudena el 13 de enero de 2008. Era el penúltimo de la generación del 50, oigo decir (¿el último será Carlos Bousoño?¿... (siga leyendo)

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Era de esperar. La meteórica carrera de Fernando Alonso como conductor de autos, extrayéndole a artilugios de explosión y a mecánicos cambia-ruedas sus mejores rendimientos, no podía detenerse en la obtención del premio Príncipe de Asturias al mejor deportista (¿en ciernes?).

Su escudería, para compensarle por la pérdida de carisma mediático como consecuencia de que ahora presta su apoyo a Lewis Hamilton para que sea el británico el próximo Campeón del Mundo de Fórmula Uno, lo ha propuesto para el Premio Nobel.

"Es mucho más apasionante que los premios científicos se diluciden en los circuitos que no en los laboratorios, y evitar así que se otorguen por gentes reunidas en una sala de reuniones a puerta cerrada. Eso es ignorar la importancia del impacto mediático. El ciudadano normal ha de poder sentirse identificado con sus líderes, sentir que lo representan y que puede tomarlos como referencia vital, no como vejestorios inservibles", ha dicho un portavoz, en una rueda de prensa concedida en Pamplona por McLaren.

Había, inicialmente, algunas incertidumbres respecto a la categoría en la que el famoso corredor podría contar con las mayores posibilidades de alzarse con el título, pero, finalmente, se ha impuesto la cordura: correrá para el Premio Nobel de Física.

En principio, el circuito en el que se disputará la gran carrera está por determinar. Se cree que tendrá la forma de un hexágono, en evocación de la estructura molecular del benceno, y su ubicación más probable será Estocolmo, pues ha f

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Estuve esperando a Mr. Allen desde que la diligente Maria Luisa de Diego me abrió, a las 18h, la sala de Exposiciones. No es que me hubiera prometido venir a ver mis cuadros, pero tenía la firme sospecha de que lo haría. Algo así como una corazonada.

Todo empezó cuando escuché por la radio que El (He, oséa, jí) estaba en Oviedo y se hospedaba en el Reconquista, en donde permanecería algunos días hasta que se le ocurriesen escenas para el guión de una película sin título y sin argumento que se había comprometido a rodar como recompensa por haberle otorgado el Premio Principe de Asturias y, también, por lo cómodo que está aquí en esta región olvidada del mapamundi y lo bien que le tratan, especialmente, lo que le dan de comer (N.B.- Esto es una ironía, o, como dicen en Asturias, tién segundes).

Tuve claro que lo mejor que podían hacer Scarlett Johansson y las niñas -antes de que se incorporara al rodaje Pé (Penélope Cruz, en inglés americano) era darse una vuelta por el centro, tratando de llegar hasta la Universidad vieja y la Catedral, que son de lo más fácil de encontrar en esta ciudad, porque solo necesitas seguir el flujo de la gente. Seguro que a las girls les apetecería comprar algún recuerdo -una camiseta o unas madreñas- y como no llevarían dinero encima, tendrían forzosamente que entrar en el cajero del BBV de la calle San Francisco a sacar algo de pasta.

Allí, mientras esperasen a que la máquina les aflojara los billetes, Scarlett, -que leí que le gusta el arte-, vislumbraría mis cuadros, y, prendada por ellos, -por su fuerza, originalidad, color and other things- entraría a ver la exposición, resultando así el comie

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La idea de aquel que se hace pasar por muerto para ver su propio entierro y tomar nota de los que acudirán a él, en la hipótesis de que, dadas las circunstancias, ya no cabría esperar que estén deseando de él satisfacción alguna, no encuentra aplicación práctica en Asturias. Puede estar seguro el finado, real o presunto, que la asistencia al sepelio será multitudinaria. Al menos, al principio y final del acto público, esto es, cuando haya ocasión de que los asistentes se vean.

No hace falta, en realidad, organizar ningún espectáculo para ideshacer la preocupación de que a lo tuyo no acudirán tal vez a tiempo más que cuatro amigos y dos curiosos,  y que el resto se enterarán con el paso de los años, cuando vuelvan de sus vacaciones mentales. Si la despedida se presenta de tal forma que los potenciales asistentes al velorio estén medianamente seguros de que van a encontrarse en él con gentes de algún poder fáctico, ten la seguridad de que habrá multitudes hablando de lo suyo, mientras tú te das un paseo definitivo por la eternidad de tu nada.

No debe interpretar, pues, el lector, que he sufrido un ataque de petulancia por el hecho de mantener una exposición de mi pintura en mi ciudad natal, y que quiero presentar mi perfil como paisano importante de Asturias. No. No piense nadie que voy a dar difusión a mi autosemblanza, y aprovechar para poner al caer de un burro a algunos conocidos o hacer la pelota a dos adinerados para que me compren un par de cuadros que pongan a lucir en sus pinacotecas. Tampoco.

Mi Exposición, por lo que me cuentan y he constatado personalmente, está siendo un éxito de público. Salí -además, y previa movilización telefónica- en varios

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El repentino fallecimiento de Rodrigo Uría, con el que coincidí físicamente apenas, me ha hecho reflexionar sobre lo poco que sabemos de las personas, incluso de aquellos de quienes pretendemos conocerlo casi todo. Rodrigo Uría, que me llevaba algunos años de ventaja, me pareció siempre uno de esos personajes que ya nacieron con autoridad, conocimientos y carisma.  Sé mucho de él, aprendí con él. lo admiré como a pocos. Mi sentido de la oportunidad queda explicado si escribo de inmediato que apenas si crucé con Uría unas pocas palabras, y las más por cortesìa.

El punto de relación presencial más intenso lo formó un proyecto del polifacético e hiperactivo, entonces presidente del Principado de Asturias, que tenía por apodo el "asomau" ya que usaba una barba casi simiesca, Pedro de Silva. Pedro, que tenía amigos bastante peligrosos en el terreno de las ideas, que entonces no faltaban en la región, acogió con ilusión especial la propuesta de un grupo integrado por Chus Quirós (q.e.p.d), Juan Cueto, Ana Belén y Victor Manuel (la pareja ideal en la época), nombres principales de una estrella fugaz que se llamó Factoría Cultural Multimedia.

Nunca supe bien el papel que jugaba en aquel invento cultural impreciso el jurista Rodrigo Uría, aunque supongo que estaba por allí en razón de su prestigio como mercantilista, unido a no saber decir que no a los amigos, invitado por si era el caso de poner Estatutos y cláusulas a aquella intención costosísima de recuperar la vieja cerámica de Guisasola, que estaba más destinada a ser Polígono industrial que a cobijo de Atenea.

Asistí a alguna reunión con los ideólogos, a los que se a&nt

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Lelé Hidalgo era amiga de mi padre, Angel Arias, que, por ejemplo, se murió de repente. Así que hablamos de él, mientras yo hacía un recorrido por la exposición de esta maestra de pintores, que se ha concentrado en pintar paisajes imaginarios.

Llegué a su exposición (Larra, 10, Madrid; otra galería que se cierra), avisado de urgencia por su sobrina, Carmen Masip, con la que me unen muchas cosas, y siempre con el permiso de Santiago, su esposo.

Allí me encontré con otro Angel Arias (yo para esa familia soy, por supuesto, el otro; no hay problema; también estoy acostumbrado a ser el otro para mi propia familia). "Recuerdo que una vez preguntaron por mí en el Astoria y se levantaron cuatro Angel Arias, y ninguno era yo", contaba mi alter homónimo, luciendo sus dotes para el surrealismo narrativo.

En la fotografía, Lelé y Carmen Hidalgo posan ante una de las últimas marinas imaginadas. "Seguro que no te gusta lo que pinto", aventuró Lelé. ¿Quién dijo eso?. ¿Cómo puede no gustar lo que hace alguien a quien se le quiere?.

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Luis Fega es un coetáneo y compatriota asturiano, con el que seguro que me crucé varias veces en la vida, porque estudió Filosofía y Letras cuando yo andaba por esa Facultad. Expone en la Galería de May Moré, en Madrid, y se ha rodeado, en olor de santidad, de varios de sus amigos, en el Salón de Actos de la Delegación del Principado de Asturias.

Al traer su nombre y este detalle de su biografía a mi Cuaderno, debería seguramente decir algo de su pintura, para quienes no lo conozcan aún. Le han publicado un libro con el subtítulo "Grafías del Olvido" (mucho y elogioso se ha escrito sobre su arte) y ayer tuve ocasión de escucharle decir porqué crea, y cuál es el proceso mental que le impele a seguir perfeccionando la plasmación de lo indescifrable, que, en su caso, han dado en llamarlo pintura, aunque él se resiste, entre modesto e insolente, a considerarse "pintor" ("Pintores hay 6 u 8 por país y generación; basta mirar la Historia de la Pintura").

Fega está dentro de la corriente de "pintores gestuales", expresionistas evolucionados, intuitivos forzosos, para los que la inspiración es un proceso indescriptible, en el que una mano misteriosa les guía en la aventura de atrapar lo desconocido. Por eso, y más cuando se explica, es un pintor que trabaja en el mismo terreno que los poetas. Sus "garabatos" -así llama a sus grafismos-, estimulan. Animan a recrear; también, destruyen.

Su rostro afilado, escueto, con los ojos avizores teñidos en nostalgia -"me confunden con un personaje de Velázquez, una figura del Greco"

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Cuando estoy en Asturias, compro siempre un periódico local cualquiera, y me leo todos los otros mientras tomo el café, para ponerme al día de lo que ha pasado con los amigos, con muchos de los cuales perdí el contacto.

Alguien a quien no voy a citar ahora decía que los periódicos de provincias siguen viendo el mundo con el prisma mínimo de los localismos, y que da igual que hayan puesto una bomba en Irak o que tengan elecciones en Francia, que lo más importante es siempre el tipo de farolas que haya elegido el alcalde del pueblo de al lado. Pero a mí -y supongo que a todos los que vivimos en el exilio-, me gusta que los periódicos locales hablen de lo suyo, lo que preocupa al vecino, que para glosar las noticias de agencia y afilar las ideologías ya se bastan los media de gran tirada.

Leyendo La Nueva España, me enteré que a José Manuel Pérez, Pericles, lo han distinguido como Asturiano del mes en febrero o marzo pasados, un galardón que concede este periódico que tiene una cabecera -me refiero a su título- de persistente actualidad. A José Manuel le dieron una escultura de Jose María Legazpi, un artista local con imaginación internacional, con el que no sería raro encontrarse si hubiera tiempo y lugar para darse un paseo por Pravia, Cornellana o Muros del Nalón. 

Dice Pericles que "estamos en un cambio de era", y que por eso Asturias tiene posibilidad de recuperar el tiempo perdido, supongo yo que precisamente porque cuando e

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