El blog de Angel Arias

"Le magicien y la joven ausente" es el título de un relato; o, para ser más precisos, de un cuento, una historia inventada. Narra la venganza de una ayudante de mago que, despechada por el ilusionista del que había estado enamorada y al que había entregado su vida y su arte, pasa a ser ella misma la urdidora de un juego de magia en el que hace caer, con estrépito, a la persona con la que convivió durante años.

Se me ocurrió la historia cuando visitaba Frómista un par de días antes de escribir el chisme, en uno de esos recorridos cómodos del Camino de Santiago que hacemos los falsos peregrinos que andamos a uña de caballo (léase, sobre cuatro ruedas) por la vida. Allí, en la reinventada iglesia de San Pedro,  encontré un retablo que me atrajo por su ingenuo dramatismo, a pesar de pesares: faltaban viñetas, estaba en una esquina sin iluminación y se encontraba,parecía, en el sitio equivocado.

Se representaba al mago Hermógenes, convertido al cristianismo por Santiago apóstol, abominando de la magia, y arrojando sus libros de tal arte al mar, desde una barca, en presencia de su discípulo Fileto.

Nada dice la naración, por supuesto, inventada, (porque está archireconocido que Santiago apóstol nunca estuvo, físicamente, en España), sobre la conversión de Fileto. Por tanto, yo también me imaginé algo para completar el mito: que Fileto, una vez que se marcharon los de la escena principal, recogió los libros de su maestro del agua, y siguió ejerciendo, con gran éxito, la magia por su cuenta.

Con un cuento con esa base y dosis de fantasía obtuve el segundo premio del Concurso de Escritores ingenieros de Minas. El autor del que mereció esta vez el primer premio, "Dieciseís en sem

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Asistí hoy, en la hermosa ciudad de Alcalá, al acto de alumbramiento del Instituto de Estudios Iberoamericanos, que apadrinaron tres premios Cervantes: Juan Gelman, Antonio Gamoneda y Gonzalo Rojas. Los tres, poetas, leyeron algunas de sus obras y reflejaron, también su estilo personal: Gelman, austero y serio; Gamoneda, próximo y socarrón; Rojas, surrealista y longevo.

En realidad, en el Paraninfo de la Universidad vieja, hubo dos momentos muy diferenciados. Primero fue la presentación del Instituto, que hicieron el rector Virgilio Zapatero y la vicerrectora, María José (Pepa) Toro, seguidos por el profesor Daniel Sotelsec y el gerente de la nueva institución; no me aclaré muy bien de lo que se pretende con el recién nacido, pero malo no puede ser, tratándose de estudiar, verbo que con el tiempo se ha hecho maldito.

Después, cambió el decorado, y nos llegó una fiesta literaria de difícil catalogación, en la que los otrora galardonados nos obsequiaron con una selección azarosa de sus poemas, en un recital de digestión posible solo desde el cariño hacia quienes se sentaban en el estrado. Formas muy distintas de entender la poesía, de ser, de comunicar vivencias.

En la presentación de los cervantinos, un para mí desconocido presentador (me soplaron que es catedrático de Lengua o Literatura en una de las facultades de Humanidades), leyó un pupurri con versos encadenados de los poetas de la mesa, a la manera -dijo- de Gaston Vaquero. Lo tituló "Empréstame" y me dejó boquiabierto, de asombro y tedio.

Yo estaba allí por hacerle la pelota a Pepa Toro, que me tiene prometida una exposición de mis cuadros en A

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Desde el año 2000, la UNESCO recomienda que el 21 de marzo de cada año se conmemore a la poesía. En nuestra inflación de celebraciones, está advocación ha pasado bastante desapercibida. Pero merece que la rescate aquí, desde estas páginas, aunque sea algo tardíamente. Y de qué forma más lógica, entrañable y versátil podría hacerse que con un poema (De mi Libro "Poemas de encargo")

XXXIV

La primavera

ha entrado contigo

la primera,

y adivino

que has estado abriendo las ventanas,

que tu ímpetu me trajo al viento fresco,

que eres tú la que has corrido las cortinas,

quien sacudiste las cenizas de mi pipa,

y aunque la luz me molesta

después de haber estado tanto tiempo

en absoluta oscuridad, no

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¿Es prometedor el futuro? Desde luego, si nos atenemos a las veces en que ese adjetivo se asocia con lo que podemos esperar del tiempo inexorable que todavía no nos ha atravesado, debemos admitir que tiene para ello casi todas las papeletas. La muy alta probabilidad se transformaría en certeza incuestionable si fuera visto por políticos, empresarios, y en general, por todos cuantos vaticinen sobre que lo nos va a pasar, utilizando la bola de cristal de sus espurios intereses, para convencernos de que les apoyemos, a sus tontos útiles.

La situación actual será siempre, cuando la comentemos, complicada, pero con el esfuerzo común (queremos con ello significar, lo que en realidad es  raro de testículos, que sea conjunto), obtendremos resultados, positivos. Pero no nos preocupemos. Si los resultados, cuando llegan, no son los que habíamos prometido, lo más seguro es que el comportamiento (?)  fuera inesperado y los problemas, por tanto, se convirtieran, a toro pasado, en imprevisibles.

Esta explicación será satisfactoria, salvo para los competidores, que juzgarán nuestra falta de previsión, intolerable. Si los resultados son buenos, serán, cuando los presentemos a los nuestros, espectaculares.  Puede que los trabajos que realicemos no sean arduos, pero será porque estamos de vacaciones m

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Blanca Varela, poetisa limeña intimista, sorprendente y austera, fue premiada con el Reina Sofía de Poesía Iberoamericana. Es noticia. Cuando su hijo le comunicó el premio, Blanca, que está gravemente enferma de un ictus irreversible, según expresó el propio Vicente de Szyszlo, arquitecto y seguramente poeta él mismo, "dijo algunas palabras que, lamentablemente, no llegan a expresar ideas".

Leo esta frase de Szyszlo una y otra vez, y me parece poesía, pura poesía. Un regalo casi póstumo de la sensible poetisa que ha dedicado muchas horas a romper versos, los suyos, porque no eran lo suficientemente buenos para ser publicados, y que buscó estar al margen de ideologías, de intenciones, de tendencias.

Para mí, también ha habido premio. El Jurado, después de la votación, se ha vuelto a reunir, esta vez para comer en el restaurante AlNorte. Allí estuvieron José Saramago, Antonio Gamoneda, Yago Pico de Coaña, Rosa Regás, Cecilia Dreymüller,... Algunos de ellos, tuvieron la amabilidad de dejar unas palabras de agradecimiento y elogio hacia mi restaurante, es decir, hacia mis colaboradores en un proyecto que, paso a paso, se va abriendo camino entre lo mejor de la restauración madrileña. Al Libro de Honor de AlNorte, se han añadido los autógrafos de Saramago y Gamoneda suscribiendo unas frases sencillas de factura, inmensas en valor.

Va a ser verdad: "La vida es una noticia conmovedora" (verso del poema "Estréchame las manos", de Blanca Varela)

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Algunos días, la selección del tema en que basar el Comentario se hace muy difícil. No porque quiera recoger la actualidad, y ni siquiera pretendo glosar la noticia que más me haya llamado la atención. Mi blog no es una columna periodística, no tiene especialización concreta, carece de sistemática y cualificación de asuntos, lugares, personajes. Es, en notable medida, reflejo de mi desorden, un intento demasiado aparente de obtener tiempo para compartir, de donde no hay mucho.

Casi a punto de cumplir el año con estas crónicas urbanas, en las que mezclo con impudicia creativa, poemas, historias viejas y modernas, dibujos y refritos de otros momentos, puedo presumir de tener un background (respaldo) a cuenta de las cosas publicadas. En esa trayectoria me he hecho, seguro, más transparente para quienes hayan seguido los comentarios, y si antes no me conocían, se habrán formado una imagen de mí. Las entradas (post) pasadas del Cuaderno (blog), me permiten cruzar las referencias, evitar repetirme.

Hoy iba a escribir una crónica sobre el ADN antiguo, pero he pensado que lo que estuvo miles de años esperando una nueva oportunidad, puede perfectamente aguantar un día más. Así, que, a última hora de hoy, me decido a escribir sobre literatura.

La culpa del cambio la tiene el buen rato que acabo de pasar en la Casa de Asturias en Madrid, en un acto organizado por la dinámica Marta Magadán, presidenta del Gremio de escritores de Asturias y propietaria de Septem 7 Ediciones. Esta mujer inteligente, activa, me fue presentada hace algunos a&ntil

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Antonio Gamoneda, un hombre recio, pero sencillo de apariencia, amable en un cuerpo tosco, sutil entre sonrojos, genial con cuatro pinceladas de palabras, recibió, merecidamente, el Premio Cervantes.

Dicen algunos que no leen más que lo que no importa a nadie, que tuvo influencia el que sea leonés, es decir, de la misma tierra que el presidente R. Zapatero. Pero no. La verdad es que nació en Oviedo, como yo. Y ha dicho que la poesía no es literatura.

A  Antonio Gamoneda

Estoy de acuerdo, paisano:
La poesía es un alien
que necesita de un portador para manifestarse.

No es, qué va, literatura, es un flujo,
una esencia que puede adivinarse
escondida entre frases sin sentido,
o mostrarse, espléndida, en toda su belleza¨
en inolvidables momentos de locura.

Ni siquiera necesita a los poetas,
cualquiera puede convocarla.

Basta estar atento al tiempo de su paso,
o captarla cuando huye,
dejar que nos envuelva,
con su perfume de ansias, preguntas
y afiladas caricias.

Por no necesitar, no necesita
ni formas de expresarse, es
intangible, invisible y etérea.

Somos nosotros quienes la forzamos
a quedarse a este lado,
expresando con nuestras voces
su corporeidad imposible;
torciendo su realidad, que es no existir,
la mancillamos, violentándola al cabo.

No la hacemos, poesía,
nos hace como somos,
poemas del azar, torpes ilusos
que no queremos escuchar a qué poetas.

23 de abril de 2007

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Hace un par de meses, comuniqué, muy orgulloso, que me habían dado el Primer Premio en el Concurso de Relatos convocado por el Colegio de Ingenieros de Minas del Noroeste. Mi relato se titula: "Quince años de viaje sin parar", y narra la aventura personal de un niño minusválido que, con su imaginación, rompe todas las barreras, incluso las que nos limitan la comprensión cabal del Universo.

Como los relatos se presentaban con seudónimo, y el Jurado no estaba compuesto por ingenieros de minas, sino por gentes de la literatura, puedo referirme ahora a las buenas relaciones de amistad, por encima del trivial compañerismo, que me unen con la Junta directiva de ese Colegio profesional, al que estuve vinculado durante mucho tiempo (y del que también fui vocal).

Sorteando lo que es habitual, para testimoniar también de ese forma el afecto que me tienen estos colegas, el Secretario General Técnico del Colegio, Vicente de la Pedraja, me pidió que escribiera el Prólogo del libro que hace unos días vió la luz. Una cuidadosa edición, y un buen ejemplo (salvando el escollo de la presunta petulancia) de que a algunos ingenieros nos gusta escribir.

Me permito copiar aquí los párrafos finales de mi Prólogo.

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